Le bloc. Rude. Massif.
Je caresse la matière, froide.
D’abord d’un doigt, timide.
Puis je m’aventure, la main.
Je tente une approche, la paume.
J’ose l’aventure, les deux mains.
Allez, je me lance, tout mon corps.
Le ciseau, le burin, les coups.
Je taille, je tranche, je creuse.
Je tourne, je glisse, je m’arrête.
Je m’éloigne, me rapproche, m’éloigne,
Et là, sous mes doigts,
Se créent les corps.
D’abord imbriqués, sans formes,
Ils se détachent ensuite, délicatement.
Lui, les muscles tendus,
La soutient de toute sa force.
Elle, si fine et si légère,
Pose sa tête tendrement sur sa poitrine.
Et il l’entraîne dans un tourbillon,
Et elle glisse, soumise volontaire,
Prête à le suivre au bout de leur vie…

Yse Nelsen